poema Inca

 Saber nadie puede lo que el lago guarda

en su profundo seno.

así guarda tú lo que sepas del otro

mejor si lo olvidas.

Poema Inca 1645

Yo volví al asombro de dudar David Huerta

 David Huerta

Mario Benedetti

 Qué vendrá después de la Soledad?

Marcio Benedetti

John Keats

 John Keats

poeta

 

Rafael Arraíz Lucca

 Así también tu cuerpo es una vuelta a empezar todas las noches

Rafael Arraíz Lucca

Cirena

 Pero nadie lo dijo:

mas terrible que el canto

el silencio de las sirenas

Ruben Vargas

Luyis Rogelio Nogueras

 La poesía empieza en todas partes

y termina siempre en los papeles

ahora sé que trazar estas lineas

no es sino la forma última de hacer poesía

Ruben Vargas

 caigo otra vez en los espejismos de la memoria

Ruben Vargas

Rafael Cárdenas

 Florecemos en un abismo

Rafale Cárdenas

Todo pasa y todo queda

Todo

Caminante

Son tus hiellas el camnino y nada mas

caminante no hay camino

se hace camino al andar 

AL ANDAR se hace camino

Y al volver la vista atrás

Se ve la senda que nunca

Se ha de volver a pisar

Caminante no hay camnino

sino estelas en la mar.

Antonio Machado 1875- 1939

Cobo Borda

 nunca nada de que arrepentirme

este largo camino me llevo. a ti

1995

Juan Gustavo Cobo Borda

Bogotá, 10 de octubre de 1948-Bogotá, 5 de septiembre de 2022

rafael Arraiz Lucca

 poeta venezolano

Quedarse así como quien abre un paréntesis y muere antes de cerrarlo

poesía esotérica

 

Paco ibañez

https://www.youtube.com/watch?v=gF2kZXyPpQM

Por mi mala cabeza
yo me puse a escribir.
Otro por mucho menos
se hace guardia civil.

Por mi mala cabeza
creí en la libertad.
Otro respira incienso
las fiestas de guardar.

Por mi mala cabeza
contra el muro topé.
Otro levantó el muro
con los cuernos tal vez.

Por mi mala cabeza
sólo digo verdad.
Por mi mala cabeza
me descabezarán.

goliardos

https://youtu.be/yUeHWiSrXMk?si=L8tH7OeQxnK43EKf

la poesía es algo muy dificil

hay dos Españas, Leon Felipe

 

Leon Felipe

porque el sueño es un animal fronterizo

 

Joaquín Buxó Montesino

 todo es promesa en ellos. 

Aún ignoran que un día la nostalgia

-cuando las cartas

la única medida para el tiempo-

les hablará de Syrgi, de su aldea,

de la mezquina higuera de la plaza,

y del Ouzo bebido en compañía

las mañanas de fiesta.

Joaquín Buxó Montesino

Dibujo censurado y borrado de mis cuentas en redes de Meta.

Porchia, Lo pagado con nuestra vida nunca es caro